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风小了一些，但雪没停。五百骑从沙丘群里穿出来的时候，前方那片开阔地已经被白色盖得严严实实。
毛骧勒住马。
他认得这个地方。
沙丘的走向变了，几处高低也跟记忆里对不上，但地面的起伏骗不了人——这片开阔地足有三四百步宽，左边是断崖，右边是干河沟。
脱火赤的大营就扎在正中央。
现在没有帐篷了，没有马，没有火堆。
只有雪。
雪底下埋着人。
前哨的斥候先到了一步，回来的时候脸色发白。领头的小旗官翻身下马，跑到毛骧跟前张了张嘴，半天没说出话。
毛骧没催。
小旗官咽了口唾沫：“前头……”
“有多少？”
“没法数。”小旗官的声音发抖，“到处都是。雪把大半都埋了，有些只露个胳膊、露个脑袋……血把雪都染红了，一片一片的。”
毛骧踢了下马腹，往前走。
队伍跟上来。
五百骑走了不到五十步，最前面一排人同时停了。
没人下令停，是自己停的。
战场摊开在眼前。
雪面上凸出来的轮廓——有的是一只手，手指还保持着握刀的姿势，冻得发青；有的是半张脸，嘴歪着，像死前在喊什么；有的是一条腿，膝盖弯曲着，像还想往前跑。
血渗进了雪里。
不是鲜红的那种，是深褐色，跟冻土混在一起，一摊一摊的，空气里有股味道。
冷风压着，不算浓，但闻得出来。死人放久了的那种味道，被雪冻住了大半，偶尔风一换向就窜进鼻子里。
一个年轻骑兵把头扭到一边，干呕了两声。
旁边的老卒拍了拍他后背，自己的手也在抖。
“这里到底经历了什么？”
年轻骑兵的声音从喉咙里挤出来的，像是不敢问又忍不住。
毛骧听见了。
他没回答。
他的视线越过那些尸体、越过那些被踩塌的帐篷残骸、越过那些折断的长矛和碎裂的弓弦，钉在了一个地方。
战场偏北的位置，孤零零竖着一根木柱。
柱子有两人多高，原本应该是营帐的主撑杆，被元军拔出来单独钉在地上。柱子的中段有一圈深深的绳痕，绳子还缠在上面，冻成了硬结。
绳痕下方的木头表面，颜色比别处深。
那是血。
干了的血。
毛骧翻身下马。
他把缰绳丢给旁边的人，一步一步朝那根柱子走过去。靴子踩在雪地上，每走一步都能感觉到脚底有东西硌着——可能是碎石，可能是兵器的残片，也可能是别的什么。
他没低头看。
走到柱子跟前，毛骧停下来。
伸手摸了一下绳痕。
冰的。绳子上有血，木头上也有血，混在一起冻住了。他的手指顺着绳痕往下移，摸到一块更大的暗色印记——那个位置大概是人腰部的高度，血迹的面积比绳痕大得多。
有一部分渗进了木纹里。
毛骧的手停在那里，没动。
身后传来脚步声。
老张走过来了。
他没骑马，一路走过来的。经过那些露出雪面的尸体时，他的脚步顿了几次，但没有停。
老张站到柱子旁边。
两个人都没说话。
风把柱子顶端残留的一截断绳吹得晃来晃去。
老张抬头看了一眼。
然后低下头，盯着柱子中段那片最大的血迹。
“搬尸体。”毛骧的嗓子哑得不成样子，“带他们回家。”
他转过身面对五百骑。
所有人都收了先前的惊惶和不适，站得笔直。
“明军的，全部带走。一个不落。”
“是！”
五百人散开了。
三人一组，两人刨雪，一人铺白布。马车从队伍后面赶上来，干草铺了厚厚几层。
这活没人教过，但每个人都干得很仔细。
刨出来的尸体大多冻硬了，有些保持着战斗的姿势——挥刀的、举盾的、扑上去抱着敌人同归于尽的。掰不动，也没人去掰。什么姿势刨出来的，就什么姿势裹进白布。
有几具明军和元军的尸体纠缠在一起，手臂交叉、兵刃互穿，冻成了一团。士卒们费了好大劲才把明军的分出来。
元军的尸体被扒拉到一边，没人管。
老张也在搬。
他的力气不算大，但手稳。每抬起一具尸体，他都会先用袖子擦一擦对方脸上的泥沙和雪水。擦不干净也擦。
但他搬着搬着就要回头。
每搬完一个，他就转过身，看一眼那根柱子。
柱子没变。就那么杵在那儿，孤零零的，顶上一截断绳被风吹着，像招魂幡。
一个士卒注意到老张总回头，走过来低声问了句：“张大叔，那柱子……是不是有什么说法？”
老张嘴唇动了动。
“我们孙大人，死在那上头的。”
士卒愣住了。
他顺着老张的视线看过去。
一根柱子，几圈绳痕，一大片干血。
士卒没再问了。他默默走回去，接着刨雪。
时间一点一点过去。
雪里的尸体比预想的多。沐英那一仗打得太惨烈，三千对一万，战场拉得开，有些尸体被踩进了泥里，再被雪盖住，要挖很深才找得到。
良久，最后一具明军尸体被抬上了马车。
毛骧站在车尾，挨个数。
数完了，点了点头。
“回家。”
老张牵着马走到毛骧跟前，先开了口。
“元军的呢？”
毛骧看了他一眼。
老张的下巴朝战场上那些散落的元军尸体偏了偏。
“留在这里。”老张抢在毛骧前面把话说完了，“这就是他们的归宿。”
他顿了一下。
“可惜没杀掉脱火赤。那狗东西，现在还关在牢里。”
毛骧没接这茬。他注意到老张说完话之后，眼珠子又往那根柱子的方向飘过去了。
“我先去前头组织一下。”
毛骧拍了拍老张的肩膀，牵马走了。
柱子旁边就剩老张一个人。
风灌进他棉袄的领口，凉飕飕的。他没系扣子，也懒得系。
老张看着那根柱子。
木纹粗糙，冻裂了几道口子，绳痕深嵌进去，边上的木屑翻起来。血迹从中间往下淌，一直到了柱根，跟泥土混在一起。
孙大人就是被绑在这上头的。
一个断了一条胳膊的人，被绳子勒在这根柱子上，挨了打，挨了饿，挨了渴。
然后自己把脖子蹭上刀刃。
老张的喉结上下滚了一下。
他低头看了看手里的钝刀。
锈迹斑斑，刀柄上缠的麻绳磨得发亮。什么都能干——砍柴、挖坑、切肉、掘冻土、拍蒜。
还能刻字。
老张握着钝刀走到柱子跟前，抬起手。
刀尖抵在木头上，一用力，刺进了冻裂的纹路里。
一笔一画。
他刻得很慢。钝刀费劲，每一划都要使上全身的力气，木屑一片一片往下掉。
四个字。
迎着阳光。
刻完了，老张握着刀退后一步，歪着头端详。
字歪歪扭扭的，大小不一，“阳”字的那一竖还刻歪了。但每一笔都刻得深，深到风沙填不平。
老张抬起刀，又往前凑了一步。
他想加上后面那四个字。
盛大逃亡。
刀尖碰到木头。
老张停住了。
他的手悬在半空，刀尖点着柱子，但没往下使劲。
盛大逃亡。
逃了吗？
逃回来了吗？
孙大人没有逃回来。
他被绑在这根柱子上，死在了这儿。
老张慢慢把刀收回来。
四个字够了。
后面那四个字等我去天上再给他刻吧。
他把钝刀别回腰间，转过身，开始往回走。
走了两步他又停了。
不是犹豫，是舍不得。
老张转过身，倒退着往马车的方向走。
他的眼睛一直盯着那根柱子。
一步，两步，三步。
柱子在白雪里越来越小，上面那四个歪歪扭扭的字也看不清了。但老张还在看。
倒退着走路不好走，脚底下深一脚浅一脚的，好几次差点绊倒。
旁边一个士卒伸手想扶他。
老张摆了摆手。
他一直倒退着走到了马车旁边，直到柱子彻底变成一个灰色的小点，被风雪模糊了轮廓。
老张才转过身，翻身上马。
“走吧。”
嗓子涩得像砂纸刮的。
马车动了，车轮碾过冻土，咯吱咯吱的响。
五百骑列队南行，马蹄声连成一片。
白布裹着的尸体在干草上头轻轻晃着，雪花落上去，一层叠着一层。
老张骑在马车旁边，一只手搭在车帮上。
他没回头。
但他的嘴唇在动，声音小得只有自己听得见。
“孙大人，走了。这回真的走了。”
“回家。”
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