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那是一抹极度厌恶与屈辱的微表情。很淡，转瞬即逝。
在刺目的闪光灯和震耳欲聋的重低音中，被厚厚的粉底和职业假笑掩盖得几乎看不见。
但林墨看见了。
不仅看见了，他的血液还在这一刻沸腾起来。
那台布满弹痕的徕卡M3，似乎感受到了主人的情绪，冰冷的金属机身在掌心微微发烫。
战地英魂，共鸣。
林墨的视线变了。
原本嘈杂、混乱、令人窒息的展台，在他眼中瞬间被解构。
光线、阴影、几何线条、色彩对比。
一切都变成了精确的参数。
“构图纠错”功能，全面开启。
在他的视野里，那些交错的碳纤维三脚架不再是障碍，而是构成画面的前景框架。
老法师们油腻的后脑勺和粗壮的胳膊，变成了压迫感十足的暗部色块。
而视线的尽头，那个在聚光灯下强颜欢笑、眼底却藏着屈辱的车模，就是唯一的视觉中心。
“往左偏三公分。”
一个低沉、沙哑，带着硝烟味的声音在林墨脑海中响起。
那是爷爷的声音。
战地记者的直觉。
林墨没有任何犹豫。
他身体诡异地向左一侧，双膝微屈，整个人的重心瞬间下沉。
这个动作极不协调，甚至有些滑稽。
但在这一瞬间，他的镜头，精准地穿过了胖子腋下和海哥三脚架之间那条不到五厘米的死角缝隙。
“妈的，挤什么挤！”胖子感觉到了身后的动静，不耐烦地扭动了一下肥硕的身躯。
他故意用肩膀狠狠向后撞去，企图打断林墨的动作。
“砰！”
胖子的肩膀撞在了林墨的胸口。
力道很大。
林墨闷哼一声，身体晃了晃。
但他握着相机的手，却稳如磐石。
没有一丝颤抖。
在战地，连炮弹在身边爆炸都不能让记者的手发抖，更何况是这种程度的碰撞？
林墨的眼睛死死贴着取景器。
黄斑对焦，重合。
就在这一秒。
车模为了配合海哥的要求，勉强将领口往下扯了扯。
她的嘴角依然挂着僵硬的弧度，但眼神却不受控制地瞥向了海哥那台硕大的长焦镜头。
厌恶。
屈辱。
恶心。
像是一头被困在笼子里，任人观赏、亵玩，却无力反抗的猎物。
这种情绪，在聚光灯的照射下，被无限放大。
决定性瞬间。
“咔哒。”
清脆的机械快门声响起。
没有连拍的哒哒声，没有电子合成的模拟音。
只有齿轮咬合、幕帘开合的纯粹物理碰撞。
一张底片，曝光完成。
林墨缓缓站直身体，将徕卡从眼前移开。
他没有看屏幕——因为这台机器根本没有屏幕。
但他知道，自己拍到了什么。
那是一张足以撕裂所有虚伪繁华、直击灵魂的纪实照片。
“哟，拍完了？”
海哥从取景器后抬起头，斜着眼看向林墨。
他看到了林墨刚才那个滑稽的下蹲动作，也听到了那声单调的快门声。
“怎么着，大师？在夹缝里找到灵感了？”海哥阴阳怪气地嘲讽。
胖子揉了揉肩膀，跟着起哄：“海哥，人家这是在搞艺术创作。说不定拍到了我的胳肢窝，准备拿去参展呢！”
“哈哈哈！”
老法师们再次爆发出一阵哄笑。
“小子，我劝你别浪费胶卷了。”海哥转过身，用一种长辈教训晚辈的口吻说道，“现在一卷柯达得多少钱？一百多吧？你按一下快门就是几块钱。有这闲钱，不如去买两斤排骨补补身子。”
他指着林墨手里的相机。
“就你那破玩意儿，连个自动对焦都没有，拍出来的东西能看吗？全他妈是糊的！”
林墨平静地看着海哥。
“糊不糊，洗出来就知道了。”
“洗出来？你还真当自己拍出什么传世名作了？”海哥像是听到了天大的笑话，“行，你洗。我倒要看看，你隔着我们的屁股，能拍出个什么鸟样！”
他凑近林墨，压低声音。
“不过我警告你，别拿几张废片去忽悠主办方。要是敢坏了规矩，我让你在市里混不下去。”
林墨没理他。
他低头，熟练地拨动过片扳手。
“咔哒。”
下一张底片上膛。
“不用你操心。”林墨抬起头，眼神冷冽，“这张照片，会让你知道，什么叫真正的摄影。”
“我呸！”胖子往地上吐了口唾沫，“装什么大尾巴狼！海哥，别理他，咱们继续拍。那妞的姿势刚摆好！”
海哥冷笑一声，重新转回身。
“兄弟们，准备！一、二、三！”
闪光灯再次亮起。
林墨没有再看他们。
他转身，准备离开这个令人作呕的展台，去寻找暗房或者冲洗设备。
这张底片，必须立刻显影。
就在他转身的瞬间。
人群外围，突然传来一阵骚动。
原本围得水泄不通的观众，像是被什么东西强行劈开，向两边退去。
“吵什么？”
一个挂着主管胸牌的中年男人拨开人群，皱着眉头走了过来。
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