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林桐把冰箱上的那片叶子撕下来，是在第三天早上七点四十分。他没吃早饭，也没刷牙。就站在厨房冷光里，盯着那抹被血泡得发紫的“反卍”，看了很久。不锈钢侧面上昨晚那个“左手笑影”已经没了，只留着他自己——眼下两团青黑，右眼像被人用荧光笔描了一圈，在晨光里泛着病气的绿。他捏着叶子边缘，慢慢撕。从叶尖撕到叶柄，纤维断开时发出很轻的“嘶啦”，像撕一张极薄的、人的皮。
撕到一半，他停了。
叶柄断开处，不是植物汁液，是黏的。拉出半透明的丝，混着一点黑，一点红，像脓。他凑近闻——没有草腥，是一股甜。不是花香，是那种放久了、开始软烂的哈密瓜，芯子发馊了，又撒了一层香灰的甜。他胃里一抽，直接连叶子带丝一起冲进马桶，按了两次水。冲不干净，有一小片黑屑贴在瓷壁上，他拿纸巾擦，擦完纸巾上留下一个淡红的印，像口红蹭的。
手机震。阿凯：“老袁临时改流程，今天上牡丹。小鹿连夜赶的，说要炸场。十点，别迟到，这次要录你摘眼镜后的表情，记得洗脸。”
林桐回：“洗了。”
发完把手机扔沙发上。他进浴室，挤了比平时多三倍的牙膏，刷到牙龈出血，吐出来的沫是粉的。抬头看镜——右眼那圈绿，淡了点，但瞳孔深处多了个极小的、竖着的白点，像针尖。他拿湿手指去擦眼皮，擦着擦着，突然发现：自己闻不到薄荷味了。满嘴是血味，是铁，但牙膏那股冲鼻的凉，完全消失了。
他张嘴，哈气。
哈出来的，有一丝若有若无的——甜。
遗墨馆今天换了布置。
正中央那片数字竹还在，但被压暗了，像退到背景里的旧投影。取而代之的，是从地底“长”出来的，一朵巨大的、半透明的、由发光多边形拼接的牡丹。小鹿这次下了血本：花瓣十二层，层叠的柔边、透光、甚至做了次表面的散射，光从里往外透，是那种粉里透白的肉色，花心是一团金粉似的雄蕊，每根都在极缓慢地颤。整体悬在离地一米五的地方，直径快三米，像一朵从未来嫁过来的尸花，安静地、完美地、死透地开着。
“怎么样？”小鹿举着平板冲过来，眼睛熬得通红，“我们加了‘呼吸’——整体缩放0.2%，周期4秒，模拟活体。还有这个——”她点屏幕，牡丹花瓣边缘突然泛起一层极淡的、水彩晕染的绛红，像害羞，也像淤血。“用你昨天那片叶子的墨色采的样！AI学出来的晕染，绝不绝？”
林桐没说话。他绕着花走半圈。空气不对。不是冷气，是那种黏的、裹着香精和腐烂味的暖，贴着小腿往上爬。他走到花下，抬头。花瓣是倒着的，像一顶巨大的伞骨朝下的软轿。花心那团金粉，在定睛看时，会让人有点晕——不是光晕，是每一粒“花粉”都在极慢地自转，像无数只微型的、金色的眼珠。
“袁老师呢。”
“里屋。说要‘真花对假花’。”小鹿压低声音，“但他不让点香。说一熏就脏了。”
林桐掀绿幕进去。供桌今天被挪到花的正后方，木像还在，但脸上那层墨被刮掉了一小块，露出底下木头原色，像烂肉里翻出的新肉。袁茂峰背对他，蹲在墙角，往一个敞口的陶罐里倒东西。是黑的，黏稠，从桶里舀出来，倒进去，发出“咕咚”的闷响。桶上贴着个旧标签：松烟•甲辰•井三。
“来了。”袁茂峰没回头。
“今天不种竹？”
“竹是骨，花是肉。”袁茂峰放下木勺，转过来。他今天在布衣外系了条粗麻绳，腰间别着一小束干枯的、像草又像须的东西。“肉没长好，骨头露着，吓人。反过来，肉太满，没骨，是——”他抬眼看了看那朵巨牡丹，“是衣冠冢。”
小满从里间端着个托盘出来，上面是茶盏，粗陶的，冒着极淡的白气。她把托盘放供桌，手一抖，一滴洒在桌沿，立刻被木头吸进去，没留痕。林桐看见她手腕上那三道划痕，中间那道结的痂是黑的。
“她去闻过了？”林桐问。
“闻了。”袁茂峰说，“说像她奶奶。”
“我奶奶走那天，”小满突然开口，声音很平，“棺材里铺了一层干牡丹，白的。我妈说，奶奶一辈子爱干净，要香，不要浓。结果那天下雨，花捂在棺里，到入土时，掀开一看，白花瓣根上全是褐的，一捏就烂，味是……甜的，带点苦杏。”她抬头看那朵数字牡丹，“一模一样。”
空气卡了一秒。老余在升降台上骂了句什么，是打光角度不对。阿凯在调试捕捉框，喊：“林桐！站到花前面去，戴眼镜，我们拍你伸手——对，就那种‘想碰又不敢’的劲儿。”
林桐走过去。站定。仰头。
那朵花悬着，离他眉心大概四十公分。他举起手——这次是现实里的手，没戴眼镜——慢慢往前递。指尖在离花瓣表面还有两指时，停住。能感觉到：冷。不是空调冷，是那种从物体内部往外渗的、像冰柜里放久了的肉的冷。冷里裹着甜，甜里藏着一点点……类似指甲刮过丝绸的细声，频率极低，要屏息才听得见。
“碰。”袁茂峰在后面说。
不是“可以碰”，是命令。
林桐往前，指腹贴上那片半透明的“花瓣”。
没有触感反馈。但下一秒，他整只手像被抽空了。不是麻，是“轻”——轻得吓人，像这只手突然被减去了重量，变成纸糊的，飘着。他下意识攥拳，拳没成，是虚的。低头看，手还在，但边缘有点“毛”，像信号不好的老电视人像。
耳机里阿凯在喊：“卧槽这交互？怎么穿模穿得这么真？小鹿你开了什么力反馈？”
“我没开啊！只有视觉碰撞——”
林桐猛地抽手。手一离花，重量“咚”地砸回来，他踉跄半步，指节撞在青砖上，生疼。疼是真实的。他摊开手掌：刚才碰花瓣的位置，皮肤是干的，但有一圈极淡的、粉白色的印，像被橡皮擦用力擦过，红润全擦没了，只留死皮。
“没有温度。”袁茂峰走过来，看他的手，“美不能只停在视网膜上。它要能烫人，能冰人，能让人想缩回来——又忍不住再伸一次。”他抬手，自己往花里探。布袖子穿过那团金粉，花粉粒子被搅动，乱转，有几粒粘在他袖口，是金色的光点，但一秒后变暗，变成灰。
“形似了。”袁茂峰收回手，袖口金灰抖落一地，“但神是倒的。你们把‘开’画成了‘谢’，把‘盛’画成了‘供’。”
“什么意思？”小鹿追过来。
袁茂峰指花心：“看见那圈没。真牡丹开透，花心是往下塌的，是累了。你们这个，往上顶。像——”他顿了顿，“像有人从底下往上举着。”
林桐抬头。顺着他指的方向看：在层层花瓣最底下的中心，那团金粉的基座，确实有个微微隆起的、指向天灵盖的尖。像一只攥着的花拳，骨节顶着皮。
“而且，”袁茂峰侧头，像在听什么，“它不喘。你们让它‘呼吸’，是肺在动。真花是根在喘。气从地底下，一节一节，顶到花尖，再散。散的时候，有香。香是——”他看向小满，“是活人闻了想家，死人闻了想走的东西。你们这个……”
他走到供桌前，拿起一根细香。没点，只是插进陶罐边缘的土里（是井边挖的湿土），然后把小满刚才洒的那滴茶，弹在香头上。
“它招的是苍蝇。”
话音刚落，场馆里突然响了一声极细的“嗡”。不是电流，是振翅。很轻，几只。从牡丹花心深处，金粉乱流里，飞出来几点黑的——在投影光里闪了一下，又钻回去。像……真的有东西，被那股甜腥引着，进去了。
老余突然从升降台探出头：“我监视器里有黑点飘！是bug吗？小鹿？”
小鹿脸白：“我……我没做苍蝇动画。”
中午又没吃饭。林桐坐在后院石墩上，看着那口井。水泥盖没动，但今天上面压着三块新青石，摆成“品”字。最中间那块缝里，插着一根——是昨天的竹片风铃上掉下来的。刻“桐”字那根，倒着插，字朝下，像墓碑。
他摸口袋，烟没了。抬头，看见小满从侧门出来，手里端着个一次性纸杯，里面是泡面，没吃，只拿着。
“你闻到了吗。”她坐他旁边。
“什么。”
“从昨天半夜开始。馆里。不管空调开多大，都有一股味，从地缝里返上来的。像……花开始烂了。”她低头看杯里，面饼胀着，汤是浑的。“我刚才进去收茶杯，那朵牡丹底下，砖湿了一块。水？还是它自己渗的？”
林桐想起指腹那圈死皮。他抠了一下，抠下来一点白屑，底下是新肉，粉的，但有一粒黑点，像墨扎进去。
“你说，牡丹占阴？”他问。
小满点头：“我奶奶那边的老话。白牡丹送终，红牡丹镇宅，但都种在坟园边上。说是‘花吃土，土吃人，人吃花——就都齐了’。我们美术课学构图，讲‘圆满’，讲‘富贵’。没人讲……讲它是个循环。”
她把泡面倒了，连杯一起，扔进井边的垃圾桶。桶里已经有东西：是早上施工队扔的边角料，泡沫板、绿幕碎条、还有半瓶开过的香精，标签写着“牡丹•白花•浓”。林桐盯着那瓶香精——瓶身被捏瘪了一块，像有人狠狠攥过。
“袁老师不让用香精。”小满顺着他视线，“但小鹿怕不够‘唯美’，偷偷喷了两下。早上我闻见，胃里翻。不是恶心，是……像我奶奶的棺盖合上那一刻，有人往缝里喷了一泵香水。”
风从井盖缝里钻出来，带起一点纸杯底的残汤，腥甜又重了点。林桐忽然站起来，走回馆里。
—
下午的测试叫“虚实同框”。流程是：林桐戴眼镜，在VR里“看见”牡丹，同时现实里阿凯用另一台机拍他；后期把两层叠在一起，要做出“人站在花里、手捧花瓣”的泪点画面。资方喜欢这个，叫“科技与人文的拥抱”。
林桐戴好头显。
这一次的牡丹是“互动版”：他看向哪片花瓣，哪片就微微向他侧过来，像有知觉。花心那团金粉，被做成了粒子流，随着他呼吸频率起伏——吸，金往里旋；呼，金往外散。很美，像坐在星云里。他抬手，虚拟手捧住一片巨大的、肉粉色的花瓣，系统自动给了一个特写：指尖穿过半透明材质，带出一丝丝墨色的拖尾，像在扯糖丝。
“好！保持！”阿凯在现实里喊，“别动，我推近——”
林桐没动。但他右眼开始剧烈酸胀，视野边缘出现锯齿状的黑影，像墨在洇。突然，VR里的世界“掉帧”。
牡丹不转了。金粉停住。所有花瓣，同时，向下弯了十度——不是程序动画，是那种很“肉”的、很慢的、像脖子折断的弯。花心那个朝上的尖，开始往外……吐东西。
是雾。灰的，带颗粒。雾里裹着几根极细的、黑色长条，在半空扭了一下，掉下去。
林桐的虚拟手还捧着花瓣。他下意识想低头看“掉下来的是什么”，视角一沉——
正对上现实。
不是切出去，是叠化。VR画面变淡，底下透出真实馆内的光：老余的机位，阿凯的后背，供桌，木像。还有，那朵巨大的实体投影牡丹，和投影底下——
一个人。
蹲在花正下方的砖上，背对他，穿着旧布衣，头发花白，在挖土。右手拿个木勺，一勺一勺，从陶罐里舀黑墨，浇在砖缝里。浇一圈，停，用手指——食指，指甲短，边缘不齐——在墨里画圈。画三下，顶三下。
是袁茂峰。
但VR里，袁茂峰明明坐在侧边蒲团上，闭着眼。
林桐心脏被攥住。他想摘眼镜，抬手——虚拟手和现实手同时动，在半空撞了一下。就这撞的一瞬，他看清了：
蹲着那个“袁茂峰”，挖完一圈，把木勺一扔，双手捧起陶罐，往自己头上——不，是往“花的根部”倒。墨浇下去，从半空穿过花瓣虚影，落在砖上，没溅，是被吸进去的。砖湿了一大片，墨里开始冒泡。泡破开，每个都带一点白，像……牙。
林桐猛地扯掉眼镜。
现实声浪砸回来：阿凯在喊“卡！完美！这表情绝了！”，老余在收轨道，小鹿在平板上划拉，回头冲他比大拇指。
牡丹投影还亮着，巨大，肉粉，金粉慢颤。
袁茂峰从蒲团上睁开眼，看了他一眼。眼神很空，像刚从很深的水里被拎出来，还没适应光。
“你刚才……”林桐张嘴，嗓子干得发不出声。
“去洗把脸。”袁茂峰站起来，拍拍布衣上的灰——没有墨，干干净净。“花开了，就要谢。人看了，就要忘。正常。”
他走到陶罐边，罐是空的。砖缝干着，只有一点潮气。他弯腰捡起罐，指腹在罐口内侧抹了一下，抹下一点黑灰，凑近闻，然后，极轻地，舔了一下。
就一下。
舌尖碰灰，眼睛眯了眯，像品茶。
“还差一味。”他说，像自言自语，“太甜了。”
晚上收工，人走得比昨天齐。小鹿说要去公司改材质，阿凯要回宿舍睡死，老余顺路带小满。林桐说再待会儿，对个素材。其实是——他不想回那个公寓。不想看冰箱，不想看镜子，不想闻自己呼吸里那股烂瓜味。
馆里只剩一盏灯，在供桌上方，暖黄，照着木像的脸。墨又被补了一点，眉心白点更亮了，像长出的脓头。林桐走过去，蹲下，和那尊小像平视。
他看了很久。发现一件事：像没有耳朵。不是被墨涂掉，是根本没雕。脸是平的，从鬓角直接连到腮，像戴了个面具。
他从口袋里摸出今天在井边捡的一小片白牡丹花瓣——是早上测试时，从绿幕缝里飘出来的，真的，不是投影。已经蔫了，边发黑，但还能看出是单瓣，不是重瓣。他把它放在木像的“肩”上，像给它披了朵孝。
“你到底是谁。”他低声问。
没回应。只有灯丝“滋”了一声。
他转身要走，脚踢到桌腿。供桌底下一声闷响——是那个旧怀表。袁茂峰今天没带走。表壳朝上，链子缠着，秒针在走，但走得极慢，像在浆糊里爬。他捡起来，想放桌上，表盖被惯性弹开。
里面没有表盘。
是空的，只有一圈铜壁，中间嵌着一小片——玻璃？不，是透明的、干了的、类似眼角膜的东西。正中间，卡着一根极细的、白色的、卷曲的……
睫毛。
人的。
林桐合上表，像被烫到。他没放桌上，塞进了自己外套内袋。表贴着心口，沉，一下一下，跟着他自己的心跳，但总是慢半拍。
他走到后院。天全黑了，井边那根“桐”字竹片，在月光下泛着骨色。他鬼使神差走过去，蹲下，握住竹片，往外拔。
土是软的，像刚翻过。拔到一半，底下“咯”地卡了一下。他加力，再拔——
“啵。”
像瓶塞拔出。一股味冲上来：是甜的极致，是烂花、湿土、还有一点……氨。竹片带出来一截红绳，绳头系着个东西。极小，硬，用塑料袋裹着。他抖掉土，剥开。
是半颗牙。门牙，牙根发黑，冠部有道横的崩痕，像摔的。牙颈上，用红绳勒了一圈，勒进釉质里。
林桐盯着那道崩痕。
他摸了下自己门牙。上排左一，小时候骑车摔的，留了道一模一样的横口子。牙医补过，但摸得出棱。
他摸自己的牙，再摸手里的牙。
形状，大小，崩的位置——
一样。
风突然大了。绿幕在屋里“啪啪”拍墙，像有人急着出来。林桐握着那半颗牙，站了很久。最后他把牙重新包好，塞回竹片空心的管里，把竹片倒着，重新插回井盖缝。插到底，用石头敲了两下，敲实。
转身时，他看见侧墙高处那扇小窗——原本钉着木板的，今天破了个洞。洞外是夜，洞里，映着一点光。
是馆内的灯，照在窗玻璃上。但玻璃没反光。玻璃上，贴着一片花瓣的影子。
影子是黑的，边缘有锯齿。在影子和玻璃之间，没有花瓣本体。只有一片……空。
像有什么东西，刚把花摘走，手还没缩回去。
林桐没回公寓。
他在24小时便利店坐到凌晨三点，喝了四瓶水，上两次厕所，盯着洗手间镜子里那个右眼发绿的人，用冷水泼了七遍脸。涩味淡了点，但右耳的“滴”变成了“嘶——嘶——”，像有人在他脑仁里慢慢撕胶带。
四点，他给小满发微信：“你奶奶家，是哪儿的。”
已读。没回。
五点，他收到一张图。是墓园照片，模糊，一座土坟，碑上刻“慈祖母 林氏讳素心 之墓”。发送人不是小满，是“阿凯”。
阿凯：“？小满号登着我手机发的，她睡着了。这啥？”
林桐放大。坟头，左右各一棵小柏树。坟前，摆着个空的花圈架子，上面缠着白纸花，纸已经黄了。架子正中间，插着一根竹签——看不清，但能认出：系着红毛线。
他关掉。把“林氏讳素心”在搜索框里打了一遍，删掉。再打“林 素心 替身竹 湘南”，回车。
没结果。只有一条2016年的地方新闻：《七旬画师离世，弟子遵遗愿以“十三竹”送葬》，配图糊，但能看见棺材前摆着一排竹片，每根上写一个字。第十三根，只写一个“心”。
林桐关了网页。
他点开相册，翻到三天前进场那天，拍的空馆全景。放大，再放大，供桌底下，红包旁边——有一小截黑，像指甲。
他退出，锁屏。
手机黑下去的一瞬，屏玻璃上，映出他自己的脸。和背后，便利店的灯牌“24”中间，多了一竖，变成“241”。
他慢慢转头。
没人。
只有玻璃门上，贴着一张旧旧的、A4打印的：“本店招夜班，电话：13X-XXXX-XXXX”。最后一位，被撕掉一半。
撕口处，露着一点红。像血，也像——朱砂。
天亮前，林桐回了遗墨馆。
他没走正门，从侧墙豁口翻进去。馆里黑着，但西南角那截蜡烛又被人点上了，红豆大火，在白地上摇。供桌上，那片他放的白牡丹，不见了。换成了一小撮黑灰，堆成圈，中间插着半根没烧完的香。
香是倒着插的。烟往下走，贴着桌面，像蛇。
他走到花的位置——今天没开投影，地上什么都没有。只有青砖上一块巴掌大的、深色的湿痕，边缘发白，像尿，也像……井水干后的碱。
他蹲下，用手指沾了一点。搓开，是滑的。凑近闻。
这一次，他闻见了。
不是甜，不是腥。是极淡、极远、但确凿的——墨香。
是松烟，是老砚台，是小时候爷爷铺纸时，满屋子那种，让人想哭的、安心的，土和火和时间的味道。
他沾着那点湿，在自己左手腕内侧，画了个圈。
圈没成型，水太少，只留下一道灰印。但画完，他右眼的绿，突然“嗡”地亮了一下，然后——灭了。
不是消失。是缩成针尖，沉到瞳孔最底，像一颗被吞回去的眼。
林桐坐在那块湿痕边，背靠绿幕，看着天从黑变成一种脏的灰蓝。
六点五十分，手机震。阿凯：“醒了。老袁说今天第四天，要‘点睛’。你最好带点红来。”
林桐看着“点睛”两个字。
他慢慢把外套拉开，摸出那块旧怀表。打开，空表盘里那根睫毛，不知什么时候，掉出来了，粘在铜壁上，像一道小小的、白色的问号。
他把睫毛捏起来，对着刚亮的天光看。
光穿过去。
在睫毛的影子里，砖地上，映出三个极细的字：
忌嗅香
他闭上眼。
这一次，梦里没有竹林，没有井。
只有一朵巨大的、肉粉色的牡丹，在他脑壳里缓缓旋转。花心朝上，举着。举着的，不是金粉。是一滴墨，悬着，要落不落。
墨里，映着他的脸。
没有右眼。
只有左眼，流着泪，一滴，一滴，砸在花瓣上，砸出一圈圈，没有声音的——
甜。
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