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顾渊挥完一万次剑的时候，太阳已经升到了中天。金色的阳光从头顶倾泻而下，将剑峰之巅的积雪照得一片明亮。
他收剑入鞘，站在雪地里，仰头看着天空。
天空很蓝。
蓝得像是一面被反复打磨过的镜子，没有一丝云彩。
今天是他去内门报到的日子。
他转身走回听剑阁。
阁内和往常一样简陋——一张木板床，一张旧桌子，一把缺了腿的椅子。
床头放着铁剑和无名古剑，枕下压着那块绣着梅花的白色手帕。
顾渊打开桌子的抽屉，从里面拿出一个布包。
布包不大，里面装着他的全部家当——两套换洗的旧衣服，一本翻烂了的剑谱，还有半块朱八斗上次留下的肉干。
除此之外，什么都没有。
四年。
他在杂役院住了四年。
从十六岁到二十岁，从被人踩进泥里的废物到三千年第一人。
这间破屋见证了一切——他的屈辱，他的坚持，他的觉醒，他的蜕变。
顾渊将铁剑用布条缠好，背在背上。
又将无名古剑系在腰间。梅花手帕被他小心地叠好，放进胸前的衣袋里。
然后他环顾四周。
墙壁上有他练剑时不小心劈出的剑痕。
地板上有他挥剑时踩出的凹陷。
窗框上有他无数次推窗时留下的手印。
每一处痕迹，都是四年挥剑的见证。
他走出听剑阁，关上门。
门发出一声老旧的吱呀声，像是在和他告别。
顾渊站在门外，手还握在门把上。
那把木质的门把已经被他的手磨得光滑，像是一块被岁月打磨过的石头。
他记得第一次握住这把门把时的感觉——粗糙、刺手、冰冷。
和现在完全不一样。
四年的时间，改变了很多东西。
门把变得光滑了，他变得更强了。
但有些东西没有变——这扇门还是这扇门，这间屋子还是这间屋子，他还是那个每天挥剑一万次的人。
只是地方不同了。
杂役院在山腰处。
比剑峰之巅低，比山脚下的村庄高。
顾渊沿着石阶往下走。
石阶上积着薄薄的霜，踩上去发出咯吱咯吱的声响。
他走得很慢，不是不急，是想在最后再看一眼这个地方。
他经过了练剑场。
那块他挥了四年剑的空地，地上的积雪已经被他的剑气融化又冻结，形成了一层硬邦邦的冰壳。
冰壳上有无数道剑痕，密密麻麻，像是被千万只蚂蚁爬过。
他经过了食堂。
食堂的烟囱里冒着袅袅炊烟，飘来一阵淡淡的粥香。
他想起朱八斗第一次给他留饭的情景——一个胖厨子，端着一碗热粥，大大咧咧地说“你吃不吃？不吃我吃了“。
他经过了柴房。
那是陈牧住的地方。
柴房的门紧闭着，里面传来劈柴的声响——笃、笃、笃，一下一下，很有节奏。
顾渊在门口站了一会儿，然后继续往前走。
他走到了杂役院的大门前。
大门很旧，木头已经腐朽，门上挂着一块褪了色的牌子，上面写着“杂役院“三个字。
字迹模糊不清，像是一个被时间遗忘的符号。
顾渊在门前停下脚步。
他转过身，回望杂役院。
那片他住了四年的地方。
那片他被人踩进泥里又爬起来的地方。
那片他每天挥剑一万次的地方。
破屋、食堂、练剑场、柴房——所有的一切都在阳光下安静地躺着，像是一幅被定格的画。
顾渊深深地鞠了一躬。
一揖到地。
背脊笔直，头低到膝盖。
像是一个弟子在向师父行礼，像是一个孩子在向父母告别，像是一个战士在向战场致敬。
他保持着这个姿势，很久很久。
风从他身边吹过，卷起地上的落叶，发出沙沙的声响。
阳光照在他的背上，将他的影子投在杂役院的大门前，像是一柄插在地上的剑。
一揖。
为四年的苦修。
为四千个清晨的挥剑。
为那些被人嘲笑却不肯放弃的日子。
为那间漏雨的破屋、那张硬邦邦的木板床、那盏半夜会灭的油灯。
为所有曾经看不起他的人——正是他们的轻视，让他更加不肯低头。
然后他直起身，头也不回地走了。
走到半山腰的时候，他看到了两个人。
朱八斗靠在路边的一块大石头上，圆脸上挂着那种大大咧咧的笑容。
他换了一身新衣服，是外门弟子的蓝色长袍，腰间系着一条崭新的腰带。
但那身衣服穿在他身上显得很不合身，肚子把腰带撑得紧紧的。
陈牧站在他旁边，背脊笔直，双手垂在身侧。
他穿的还是那件旧灰布衫，洗得发白，但干干净净。
“就知道你会走这条路。“
朱八斗咧嘴一笑，从石头后面拎出一个大食盒：“来，带上。内门食堂的红烧肉不一定有我做的好吃。“
顾渊停下脚步。
“不用。“他说。
“什么不用？“
朱八斗瞪眼：“你到了内门，想吃什么得自己买。内门不像杂役院，食堂不白给。“
他把食盒塞到顾渊手里。
食盒很重，里面装满了各种各样的食物——肉包子、馒头、咸菜、还有一大块红烧肉。
香气从食盒的缝隙中飘出来，让人食欲大动。
“你做的？“顾渊问。
“废话。“
朱八斗翻了个白眼：“凌晨三点就起来了。你以为我睡懒觉？“
顾渊低头看着食盒。
食盒是新的，上面画着一只胖乎乎的小猪，很丑，但很用心。
“谢谢。“他说。
朱八斗愣了一下。
这是他第一次从顾渊嘴里听到“谢谢“两个字。
然后他笑了，圆脸上的笑容比阳光还灿烂。
“行了行了，别肉麻了。“
他摆摆手：“走吧走吧，内门还远着呢。“
顾渊看向陈牧。
陈牧没有说话。
他只是伸出手，和顾渊的拳头碰了一下。
“我很快。“他说。
三个字。
比任何送别的话都有力量。
顾渊点了点头。
“一起。“他说。
然后他转身，继续向山上走去。
他没有回头。
不是不想，是不敢。
他怕一回头，就看到朱八斗红红的眼睛，就看到陈牧微微发抖的肩膀。
所以他不回头。
他只是走。
一步一步，背脊笔直，像是一柄插在地上的剑。
从杂役院到内门，要走三座山。
第一座山叫“剑脊山“，因为山脊锋利得像一柄剑。
山路狭窄，两侧是百丈深渊，脚下的石头湿滑难行。
顾渊一步一步地走，铁剑在背上发出轻微的碰撞声。
山风从深渊中吹上来，带着一股刺骨的寒意，吹得他的衣袍猎猎作响。
他不觉得冷。
他的心是热的。
第二座山叫“云绕山“，因为山腰常年被云雾缭绕。
顾渊走到半山腰的时候，云雾突然涌了上来，将他整个人吞没。
四周白茫茫一片，看不清前方也看不清后方。
他只能凭着感觉继续走，每一步都踏得很稳。
云雾中传来远处山涧的流水声，叮咚叮咚，像是一柄小剑在石头上轻轻敲打。
第三座山叫“天门山“，因为山顶有一道天然的石门，像是通往另一个世界的入口。
顾渊穿过石门的时候，感到一阵微风从对面吹来，带着一种说不出来的清新气息。
他停下脚步，回头望向来时的路。
三座山已经被云雾吞没，看不见了。
杂役院、听剑阁、食堂、柴房——所有他熟悉的东西，都留在了那团白茫茫的云雾后面。
他转过身，继续向前走。
内门。
内门和外门不一样。
外门在山腰，房屋破旧，设施简陋，弟子们穿着褪色的旧衣服，每天为基本的修炼资源发愁。
内门在山顶，房屋整齐，设施完善，弟子们穿着崭新的白色长袍，腰间系着银色的腰带，每个人的脸上都带着一种自信和骄傲。
顾渊走进内门的时候，所有人都停下了手中的事情，转头看向他。
那目光里有好奇，有审视，有敌意，也有敬畏。
“那就是顾渊？“
“三千年第一人？“
“看起来也不怎么样嘛。“
“听说他用手指切开了试剑石。“
“还召唤了万剑归宗。“
“真的假的？“
“假的吧。一个杂役院的废物，怎么可能——“
议论声从四面八方传来，像是一群蜜蜂在耳边嗡嗡作响。
顾渊面无表情地走着，对所有的议论充耳不闻。
他只是走。
一步一步，背脊笔直，像是一柄插在地上的剑。
一个内门弟子拦住了他。
那弟子二十来岁，身材高大，面容冷峻，腰间系着金色的腰带——那是内门核心弟子的标志。
“顾渊？“那弟子问。
顾渊“嗯“了一声。
“我叫楚天行。“
那弟子说，声音里带着一种说不出来的傲慢：“内门大弟子。你的住处是我安排的。“
他上下打量了顾渊一眼，目光在顾渊背上的铁剑和腰间的无名古剑上停留了一下。
“听涛阁。“
他说：“在山的东面，走半里地就到。“
“谢谢。“顾渊说。
“不用谢。“
楚天行冷笑一声：“我只是奉命行事。掌门看重你，不代表内门欢迎你。“
他凑近顾渊，压低声音。
“这里是内门。“
他说：“不是杂役院。在这里，实力说了算。你有什么实力，我很期待看到。“
然后他转身走了。
白色的长袍在风中飘动，金色的腰带在阳光下闪烁，像是一柄刚出鞘就急着收回的剑。
顾渊站在原地，看着楚天行的背影消失在人群中。
周围的内门弟子还在议论。
有人说他是靠运气，有人说他是掌门的关系户，还有人说他根本不是什么三千年第一人，只是外门弟子没见过世面大惊小怪。
顾渊没有反驳。
他没有辩解。
他没有生气。
他只是继续走。
他没有生气。
也没有害怕。
他只是继续走。
听涛阁比听剑阁小，但更精致。
阁内有一张红木床，一张书案，一把靠椅。
窗户外是一片竹林，风吹过的时候，竹叶发出沙沙的声响，像是在低语。
顾渊将食盒放在桌上，铁剑靠在床头，无名古剑放在枕边。
然后他走到窗前，推开窗户。
风从竹林中吹来，带着竹叶的清香和远处山涧的湿润。
阳光从竹叶的缝隙中透进来，在地板上投下斑驳的光影。
他将梅花手帕从胸前取出来，放在枕头上。
白色的手帕在红色的枕头上显得格外醒目，那朵绣着的梅花像是一滴凝固的血。
顾渊坐在床边，从食盒里拿出一个肉包子，咬了一口。
包子是冷的，但里面的肉馅还保持着香味。
是朱八斗做的味道，是那个胖厨子凌晨三点起床为他做的味道。
他一口一口地吃着，听窗外竹叶的沙沙声。
杂役院已经在他身后了。
内门在他面前了。
新的地方。
新的对手。
新的挑战。
顾渊吃完包子，站起身，走到书案前。
书案上放着一本内门修炼手册，封面上写着“内门剑道概要“六个字。
他翻开第一页，上面写着——
“内门第一日：挥剑一万次。“
顾渊的嘴角动了一下。
不是笑。
但至少不再是完全的面无表情。
他合上手册，目光落在窗外的竹林上。
竹林在风中摇曳，竹叶相互摩擦发出沙沙的声响。
那声音和杂役院的风声不一样，和听剑阁的雪声也不一样。
但都是一样的——都是陪伴他挥剑的声音。
他拿起铁剑，推开听涛阁的门，走了出去。
竹林在风中摇曳，发出沙沙的声响。
阳光从头顶照下来，将他的身影投在竹林的小径上，像是一柄正在行走的剑。
他举起铁剑，开始挥剑。
一剑。
两剑。
三剑。
不是为了证明什么。
不是为了回应那些质疑的目光。
不是为了“三千年第一人“的称号。
是为了——
继续守护。
无论是在杂役院的破屋里，还是在内门的听涛阁里。
无论是被人踩进泥里，还是站在剑峰之巅。
他都会挥剑。
一万次。
每天都是一万次。
以前是。
现在是。
以后也是。
铁剑划破空气，发出呜呜的声响。
竹叶在风中摇曳，发出沙沙的回应。
阳光从头顶照下来，将他的身影拉得很长很长。
每一剑，都更稳了一点。
不是因为力量变强了。
是因为他回家了。
不是听涛阁。
是挥剑本身。
挥剑，就是他的家。
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