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几天后。南江州超总决赛。
江城对阵林城。
省府奥体中心。
六万人的场子，门票三分钟抢空，一张九块九的票被黄牛炒到两千，依旧有价无市。
场外人山人海，红旗、横幅、喇叭声混成一锅粥。
江城球迷拉着“胖婶小龙虾，辣翻伐木工”的条幅。
林城那边则举着“把江城散打队砍回老家”的牌子。
隔着安保防线互喷，唾沫星子乱飞。
看台上。
体育大V王欢挤在第一排，举着自拍杆。
他旁边隔了两个位置，坐着电竞圈头号毒奶慧慧。
慧慧今天穿了身江城队的红色球衣，手里举着灯牌，上面写着“江城必胜，陈处，我宣你”。
江城球迷看见她这身打扮，脸都绿了。
林城球迷则在对面看台疯狂起哄，高喊慧慧是林城永远的好朋友。
王欢把镜头对准自己，抹了把额头上的汗，对着手机麦克风吼。
“兄弟们，听见这动静没？这他妈才叫主场！”
“老子看球十几年，头一回在国内见到这种氛围。”
直播间在线人数冲破百万，弹幕刷得飞快。
“老王，今天开幕式到底整什么活？打听到了没？”
“对啊，前两天外网那个华尔街孤狼嘲讽咱们没排面，陈处那小子不会真弄个村口秧歌队来糊弄吧？”
“江城文宣的官方号居然没开直播！这也太邪门了，陈处转性了？有流量不蹭？”
王欢看着弹幕，也一头雾水。
陈烨和江城文宣今天真没开播，这太反常了。
“不瞒各位，我也纳闷。”
王欢把镜头扫了一圈全场，“陈处这小子路子野，谁也猜不透他憋什么屁。”
“不过，咱们得讲良心。”
王欢收起嬉皮笑脸，语气认真，“前两天那个《游山恋》的扶贫混剪，看得我大半夜在被窝里掉眼泪。”
“海陆空火四个军种的宣传片，把大东国脊梁骨挺得直直的。”
“就冲这两手硬菜，陈烨证明了他不是只会搞烂活的草台班子。”
“今天这场总决赛，我把话放这，保准有大场面。至于超级碗？”
王欢嗤笑一声，“花钱请明星算个屁的排面，咱们大东国，有自己的硬货！”
弹幕被王欢这几句话点燃，全在刷“期待”。
时间一分一秒过去。
看台上的喧闹声越来越大。
晚上七点五十九分。
距离总决赛开幕，还有最后六十秒。
王欢把直播镜头固定好，对准球场中央的绿茵地。
六万人的体育场，人声鼎沸，声浪能把顶棚掀翻。
主席台上，赵刚和张国强隔了八丈远，谁也不搭理谁。
八点整。
啪！
一声脆响。
整个奥体中心，六万盏照明大灯，齐刷刷切断电源。
亮如白昼的球场瞬间被黑暗吞没。
喧闹声戛然而止。
六万人同时闭嘴，只剩下粗重的呼吸声在空气中回荡。
黑暗中，没人弄得清发生了什么。
王欢的直播间里，弹幕也停滞了一拍，随后疯狂滚动。
“停电了？”
“搞什么飞机！省府的场子也能停电？”
“退钱！”
没等观众的情绪发酵。
嗡——
伴随电流的蜂鸣。
体育场穹顶，一道高亮追光笔直打下，钉在球员通道的出口处。
惨白的光柱在黑暗中格外刺眼。
全场的视线，包括王欢直播间里几百万双眼睛，全被这束光死死拽住。
光柱下，没有当红流量明星，没有穿着暴露的啦啦队，也没有市府州府的领导班子。
只有一个人。
一位老人。
他身形瘦小，背脊佝偻，拄着一根木拐杖。
他穿着一套洗得发白、款式老旧的六五式军装。
军装的胸前，密密麻麻，挂满了黄铜色的军功章。
那些奖章有的生锈，有的掉漆，但在追光的照射下，折射出刺目的光芒。
老人站在通道口，面对六万人的体育场，浑浊的眼睛里没有怯场。
他挺起那佝偻的背，干瘪的嘴唇紧紧抿着，布满老年斑的手，死死握着拐杖。
他的另一只手里，攥着一把黄铜色的冲锋号。
号角上绑着一根洗得褪色的红绸带。
全场鸦雀无声。
连一根针掉在地上都能听见。
王欢张着嘴，忘了说话。
直播间里的弹幕，出现长达十秒的断层。
没人认识这个老人。
但他胸前那一片沉甸甸的军功章，和他手里那把带着岁月痕迹的冲锋号，说明了一切。
主席台上。
梁文源坐在正中间，转头看了一眼身后的通道。
陈烨没来。
这小子把方案交上去，审批一过，人就没影了。
他收回目光，看着光柱下的老人，眼眶发热。
两天前，四九城总政那边连夜派专机，从西北干休所接来了这位老英雄。
九十三岁高龄。
当年在长津湖，全连打得只剩他一个人，硬是吹响了最后一次冲锋。
梁文源身旁，张国强和赵刚也不较劲了。
两个年过半百的地方大员，不约而同地站起身，整理了一下西装衣领，神色肃穆。
球场边。
王欢的手机屏幕上，弹幕终于回过神来。
“卧槽...我头皮麻了。”
“这是老兵！打过真仗的老兵！”
“我爷爷以前也是当兵的，他那身旧军装跟这位老爷爷穿的一模一样。”
“陈烨这小子，他妈的把老兵请来开场了！”
“谁说咱们没排面？这满胸膛的军功章，就是大东国最硬的牌面！”
王欢举着自拍杆的手在抖。
他看着那个在追光下步履蹒跚的老人，喉咙发干。
“兄弟们。”王欢声音沙哑，“外网那帮孙子不是要看大场面吗。”
“他们有超级碗，有资本，有巨星。”
“咱们有老祖宗拿命打下来的江山。”
“今天这门票，值了。老子这辈子没白活。”
老人拄着拐杖，一步一步，走上绿茵场。
他走得很慢。
全场六万人，没有一个人催促，没有一个人出声。
所有人都在等。
等他走到球场正中央。
老人停下脚步。
他把拐杖夹在腋下，抬起那只枯瘦的手，将手里的黄铜冲锋号，缓缓举到嘴边。
深呼吸。
干瘪的胸腔高高鼓起。
“滴——滴滴滴——滴滴！”
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