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指挥大厅内，随着《京城折叠》四个宋体大字敲定，空气中弥漫起一股诡异的尴尬。“折叠？”
“还是京城折叠？”
陶之言盯着屏幕，眉毛都要拧成麻花了。
他把保温杯往桌上一搁，指着那个标题直摇头：
“这小子是要写折纸艺术？这跟墙那种厚重沧桑的题目……有关系吗？”
“难道是写传统艺术的传承阻隔？”
周围几位评委也都面面相觑。
唯独顾长风坐在椅子上没动。
他盯着那四个字，手指在紫砂壶壁上轻轻摩挲。
不对劲。
这小子从来不按套路出牌。
如果只是为了写手工，他没必要睡这五个小时来蓄力。
屏幕上，光标开始跳动。
并没有众人预想中的科幻大片式的开场，也没有什么高科技的炫技。
林阙的文字像是一把沾着油污的铲子，直接挖进了这座城市的下水道。
【老刀醒来的时候，鼻子里满是酸腐的泔水味。】
【这里是第三空间。垃圾站的传送带还在轰隆隆作响，像是一头永远吃不饱的巨兽。
老刀从一堆废弃的塑料瓶里爬出来，抖了抖身上的灰，
开始计算今天捡到的这些破烂，能不能换够给糖糖买一碗糖水的钱。】
屏幕上跳出的文字并不华丽，甚至带着股粗砺的沙砾感。
镜头聚焦在最底层的拾荒者身上，
为了几毛钱的差价斤斤计较，捡到一个完整的易拉罐都能让主角窃喜半天。
“这小子？”
一位来自西南省份的作协主席皱起了眉：
“科技都发达到这个地步了，还去写这种脏乱差的角落？
这种审丑的文字，格局是不是太小了点？而且，题眼的墙在哪里？难道是指垃圾站的围墙？”
“是啊。”
另一位主席也附和。
“纵使文笔斐然，可这已经离题万里了吧。”
为了印证自己的观点，那位主席特意指了指屏幕中央属于许长歌的分屏。
“看许家那小子。”
画面里，许长歌正端坐在电脑前，十指翻飞。
他的文档里，一行行文字如流淌的溪水。
他写的是京城的古城墙，从元大都的土墙写到明清的砖墙，引经据典，辞藻华丽。
他将那道有形的墙，升华成了守护文明、隔绝外敌的文化图腾，
又笔锋一转，写到了现代人心中的隔阂之墙。
立意高远，文笔老练。
“切入点很妙。”
南方主席微微颔首，眼中满是赞赏：
“以古城墙的斑驳写历史厚度，再转笔写心墙之隔阂。
借古喻今，虚实相生，这破题的功夫，确实有大家风范。”
指挥大厅里，不少人点头表示赞同。
顾长风依旧没搭腔，只是垂下眼皮，慢条斯理地吹了吹浮在茶汤上的叶子。
屏幕上，林阙的打字速度突然加快。
那种原本慢吞吞的叙事节奏，像是被突然注入了肾上腺素。
时间推进到了清晨六点，那个名为“第三空间”的世界，即将迎来它的终结。
【警报声响了。】
【那不是防空警报，那是世界翻转的齿轮咬合声。大地开始震颤，老刀慌忙把糖糖塞进那个防震的胶囊仓里。】
【“爸爸要去哪？”】
【“爸爸去第一空间，给你找能上学的钱。”】
下一秒，指挥大厅里所有人同时停下手里的动作。
林阙笔下的文字，不再是平面的叙述，而是化作了令人毛骨悚然的机械工程图纸。
【巨大的液压杆从地底升起，发出令人牙酸的金属摩擦声。
整座城市像是一块被精心切割的魔方。
高楼大厦开始折叠，像望远镜的镜筒一样收缩、下沉。】
【街道翻转了九十度。】
【第三空间的地面垂直竖起，变成了墙。
而原本深埋地底的第一空间，在阳光的照射下，如同神迹般缓缓展开。】
“这！”
陶之言拍桌而起。
“这墙……这墙居然是活的？！”
他快步凑近了屏幕。
“老天爷……他这是把整座城市折叠起来了？！”
原本还在质疑“格局小”的那位南方主席，此刻脸色惨白。
这哪里是写拾荒者？
这是在构建一个极其残酷、极其精密、又极其荒诞的世界！
在这座城市里，时间被当成了商品。
两千万人被塞进了三个空间。
第一空间拥有完整的二十四小时，享受阳光和草地。
第二空间拥有十六小时。
而像老刀这样的第三空间底层，只拥有夜晚的八小时。
时间一到，他们就会被折叠进黑暗的地底，如果不小心留在外面，就会被翻转的城市碾成肉泥。
这就是林阙笔下的“墙”。
不是砖石，不是铁丝网。
是物理规则的绝对隔离，是时间和空间的双重绞杀！
“这墙……太沉了。”
一直沉默的周文渊突然开口，声音有些干涩：
“把阶级固化直接具象化成物理折叠。这种想象力……这还是高中生吗？”
屏幕上，剧情还在推进。
为了给养女糖糖凑齐第一空间幼儿园的高昂择校费，老刀决定铤而走险。
他要趁着城市折叠的间隙，像一只蚂蚁一样，爬过那道正在翻转的、高达数百米的“大地之墙”，
从第三空间偷渡到第一空间去送一封信。
那是一场在钢铁齿轮间的亡命狂奔。
一边是随时可能把他压成肉饼的城市组件，一边是身为父亲最卑微的爱。
冷酷的机械设定，与滚烫的人性内核，在这一刻发生了剧烈的化学反应。
顾长风看着屏幕，眼底的光亮得吓人。
他看出来了。
这篇文里，有着“见深”那种对底层小人物入木三分的悲悯。
但同时，那个宏大到令人窒息的折叠城市设定，
那种对社会结构近乎手术般解剖，又带着“造梦师”特有的疯狂与暗黑。
这是一次完美的融合。
它切开了这个浮华世界的血管，让所有人看到了里面流淌的不仅是血，还有冰冷的机油。
“老陶。”
顾长风转过头，看着还在发呆的陶之言，语气里带着一丝掩饰不住的得意。
“你刚才说，这题目像折纸？”
陶之言回过神，咽了口唾沫，苦笑着摇了摇头：
“老顾，你这哪是带了个学生来比赛啊。”
他指着屏幕上那行云流水的文字，眼神里既有震撼，
又有一丝作为前辈被后浪拍在沙滩上的无力感。
“这分明是带来了一颗核弹。”
偌大的指挥大厅里，此刻只剩下中央空调出风口发出的低沉嗡鸣。
没人再看其他屏幕了。
在《京城折叠》这种极具冲击力的设定面前，
那些朴素抒情描写，就像是精致的盆景遇上了原始森林的参天大树。
显得那么苍白，那么无力。
一位专门研究文学理论的老教授，摘下眼镜擦了擦。
他盯着那个正在为了女儿在齿轮间攀爬的老刀，从嘴里缓缓地吐出了两个字：
“碾压。”
……
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