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太阳正在升起，把整片海域照得明亮。但那明亮之下，是暗红色的海水，是密密麻麻的尸体，是那些还在挣扎、还在冲锋、还在死去的人。“林君。”
“在。”
“你说，那些死了的人，他们知道自己会死吗？”
林忠夫沉默了很久。
“不知道，将军。”
小原传放下望远镜，转身看着他。
“我也不知道。”他说，“但我知道，他们死了，我们还活着。活着的人，得记住他们。”
他顿了顿，声音低下去：“记住他们是怎么死的，为什么死的。”
林忠夫张了张嘴，想说什么，但最终什么都没说。
远处，滩头上的枪声还在继续。那些活着的人，还在冲。
第二道战壕拿下来的时候，已经是上午九点。
田中次郎靠在战壕壁上，大口喘着气。他的左腿还在流血，伤口被海水泡得发白，肿得像大腿一样粗。他撕开急救包，想包扎一下，但手抖得厉害，绷带怎么也缠不好。
旁边蹲着那个满脸血污的老兵。老兵的左眼上方的伤口还在渗血，但他像没事人一样，正点着一支烟抽。烟是湿的，抽起来滋滋响，但他抽得很慢，很仔细，每一口都吸到肺里。
“老兵，”田中次郎开口，声音沙哑得不像自己，“我们……还要打吗？”
老兵看了他一眼，吐出一口烟。
“打。第三道战壕还没拿下。”
田中次郎闭上眼睛。
还要打。还要冲。还要死人。
他睁开眼睛，看着战壕里那些尸体。有英军的，有印度兵的，有樱花国士兵的。有的刚死，血还是热的；有的死了有一会儿了，尸体已经开始僵硬。血把战壕底部的泥土泡成稀泥，踩上去黏糊糊的，每一步都像踩在沼泽里。
一个年轻的士兵从他身边爬过，拖着一条断腿。那腿从膝盖以下都没了，只剩下一个血糊糊的肉桩。他爬得很慢，每爬一步就惨叫一声。身后拖着长长的血痕。
没有人管他。没有人有余力管他。
田中次郎看着那个人爬过去，什么也没说。不是不想说，是说不出来。
那老兵站起来，把烟头摁灭在战壕壁上。
“走。该上了。”
田中次郎挣扎着站起来。腿上的伤口扯着疼，疼得他龇牙咧嘴。但他咬着牙，跟着那个老兵向前走。
战壕尽头，第三道战壕的方向，枪声还在响。
中午十二时，滩头阵地被完全占领。
小原传走下登陆艇，踩在沙滩上。脚下是软的，是沙子，是不知道什么东西硌着脚底。他没有低头看，但他知道那是什么。
参谋长林忠夫跟在后面，脸色惨白。
沙滩上密密麻麻躺着尸体。有的泡在海水里，被海浪冲得翻来覆去；有的趴在沙滩上，脸埋在沙子里；有的蜷缩成一团，像睡着的孩子。海鸥在天上盘旋，发出刺耳的叫声，偶尔落下来，啄食那些还没僵硬的尸体。
小原传走过那些尸体，一步一步，走得很慢。
他看见一个年轻的樱花国士兵，趴在沙滩上，脸侧向一边。那脸很年轻，看起来不到二十岁，眼睛还睁着，看着天空。他的胸口有一个弹孔，血已经流干了，留下一片暗褐色的痕迹。
他看见另一个士兵，蜷缩成一团，双手捂着肚子。肚子被炸开一个洞，肠子流出来，堆在沙子上，已经被海鸥啄得乱七八糟。
他看见三个士兵挤在一起，像是死前还互相抓着对方的手。他们的身上全是弹孔，血把他们黏在一起，分不清谁是谁。
林忠夫跟在后面，脚步越来越慢。他的脸色越来越白，最后终于忍不住，冲到一边，扶着礁石吐起来。
小原传没有停。
他继续向前走，走过那些尸体，走过那些还在呻吟的伤员，走过那些跪在地上发呆的幸存者。
走到沙滩尽头，他停下脚步。
那里站着一个年轻的士兵，浑身是血，脸上全是灰，眼睛空洞得像两口枯井。他站在那里，看着那些尸体，一动不动。
小原传走过去，站在他面前。
那士兵慢慢转过头，看着他。那双眼睛，让小原传心里一颤——那是已经什么都没有了的人，才会有的眼神。
“你叫什么？”
“田中……田中次郎。”
小原传点了点头。
“田中，你知道今天死了多少人吗？”
田中次郎看着他，没有说话。
“八千。”小原传说，“八千个樱花国士兵，死在这片沙滩上。”
他指着那些裹着白布的尸体，指着那些还在被海浪冲刷的遗体，指着那些正在被抬走的残肢断臂。
“那些人，有的喊着妈妈死的，有的喊着天皇陛下死的，有的什么都没喊就那么死了。他们死了，我们还活着。”
田中次郎的眼泪流下来。
“将军，我……我杀了人。”他的声音在抖，“我杀了一个印度兵，他跪着求我，他还是求我，但我还是……还是捅了。”
小原传看着他，沉默了很久。
然后他伸手，按在田中次郎肩上。
“田中，你知道我为什么还站着吗？”
田中次郎摇头。
“因为我也杀过人。很多很多。”小原传说，“多到数不清，多到闭上眼睛就能看见他们。”
他顿了顿：“但我们必须站着。倒下了，那些死了的人就白死了。”
田中次郎的眼泪流得更凶了。
小原传拍了拍他的肩膀。
“活着吧。活着，才能记住那些死了的人。”
他转身离开，继续向前走。
身后，田中次郎站在那里，看着那些尸体，看着那片被血染红的海水，看着天空那些盘旋的乌鸦。
活着。
他想起哥哥那封信里写的字——“活着就行”。
可是这样活着，还算活着吗？
他不知道。
他只知道，自己还站在这里，还在喘气，还能看见这片地狱。
而那些死了的人，再也看不见了。
傍晚时分，夕阳正在沉入莫塔马湾。
海面被染成一片血红，像倒过来的天，像流不完的血，像八千个再也回不了家的人的眼睛。
沙滩上的尸体已经被抬走大半，只剩下一片片暗红色的痕迹，提醒着人们这里发生过什么。海浪一波一波涌上来，冲刷着那些血迹，但冲不掉。血已经渗进沙子里，渗进泥土里，渗进这片土地的每一个角落。
临时营地里，幸存者们三三两两地坐着。没有人说话，没有人动，就那么坐着，像一尊尊泥塑。
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