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第947章 平山大地震(27)

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    直播间内,安静得可怕。

    屏幕上,那座孤零零的野战医院帐篷,依旧在平山漫天的风沙中摇晃。

    像有人隔着岁月,不停抽打着那个躺在木板床上的男人。

    他的妻子走了。

    工作没了。

    名声也被彻底踩进了泥里。

    他救过的人不知道他的名字。

    他想救却没能救下的人,把罪名全部算在了他的头上。

    连身体也成了一副残破不堪的躯壳。

    画面里,赵志远僵硬地躺在床上。

    他望着妻子离开的方向,许久没有眨眼。

    床头那张盖着红章的处分通报,被风从铁皮柜上吹落。

    纸张打着旋,飘到地上。

    最后,正面朝下。

    就像这场被刻意颠倒的黑白。

    夏星看着屏幕,喉结缓缓滚动了一下。

    他深吸一口气,抬起右手,在面前的虚拟控制面板上轻轻一点。

    “赵志远的人生,没有停在那座帐篷里。”

    “准确地说,从那一天开始,他剩下的人生,才真正变成了一场漫长的跋涉。”

    话音落下。

    屏幕画面骤然加速。

    日升。

    月落。

    风沙淹没废墟,野草从断裂的砖缝中钻出。

    帐篷被拆除。

    临时板房一排排建起。

    幸存者重新回到残破的城市。

    几名医护人员围在木板床边,将赵志远从厚重的石膏里一点点解放出来。

    可石膏能够拆掉。

    嵌进他身体里的伤,却永远留了下来。

    画面中,一个医生拿着针,轻轻刺向赵志远的右腿。

    “有感觉吗?”

    赵志远盯着自己的腿。

    摇头。

    针尖继续向上移动。

    “这里呢?”

    还是摇头。

    医生沉默了很久,将针收回托盘。

    “腰以下的神经损伤很严重。”

    “以后能不能重新站起来,我不敢保证。”

    赵志远没有问自己会不会瘫一辈子。

    他只是看着医生,沉默了。

    【1977年,秋】

    平山郊外,一条满是碎石的山路。

    一个穿着工作服的男人,正深一脚浅一脚地往山上挪。

    他的腰向前弯曲出一个骇人的角度。

    左手撑着一根削去树皮的木头拐杖。

    右边腋下,夹着一摞厚厚的地质勘探图册。

    “老赵!”

    身后传来一阵急促的脚步声。

    一个二十多岁的年轻技术员背着仪器,气喘吁吁地追了上来。

    “你疯了?”

    “你下床才多久,就跑到山里来!”

    “上面不是已经安排你去资料室了吗?整理文件也是工作,你这身体还出来跑野,不要命了?”

    年轻人伸手想扶。

    赵志远抬起胳膊,挡开了他的手。

    “昨天记录到三次异常波动。”

    “时间虽然都很短,但方向一致。”

    “不过来看看,我不放心。”

    年轻技术员急道:

    “那也用不着你亲自来!”

    “我回去把数据报给你,不一样吗?”

    赵志远没有回答。

    他抬起头,看着远处连绵起伏的山脉。

    秋日的阳光落在他的脸上。

    那张脸比一年前苍老了太多,鬓角已经冒出细密的白发。

    许久,他才低声开口。

    “底下的东西,不讲情面。”

    “错一个数字,少看一道波形,可能就是几万条人命。”

    “我……已经错过一次了……”

    年轻技术员怔怔看着他。

    赵志远将图册重新夹进腋下,撑起拐杖。

    “走吧。”

    “趁天黑以前,我们再测一遍。”

    说完,他拖着残腿继续向山上挪。

    画面继续加速。

    1978年。

    一间漏雨的临时资料室。

    屋顶放着三个接水的搪瓷盆。

    雨滴落进盆里,叮叮当当响个不停。

    赵志远趴在桌前,用尺子将几十张震波图纸对齐。

    屋里停了电。

    他便点起煤油灯。

    火苗摇晃,把他的影子投在斑驳的墙壁上。

    1981年。

    冬夜。

    一辆绿皮火车缓缓进站。

    别人扛着行李往家走,赵志远却拄着拐杖,从车厢里拖出两个装满岩层样本的木箱。

    有同事劝他等搬运工。

    他没舍得花那几毛钱。

    便用绳子把木箱捆在一起,一点点拖出站台。

    1984年。

    地质系统职称评审会。

    墙上贴着一张晋升名单。

    几名同事围在名单前,互相道喜。

    赵志远站在人群外,看了一眼。

    名单上没有他的名字。

    有人低声议论。

    “老赵技术那么好,怎么还没轮到他。”

    “技术有什么用?你还年轻,不知道老赵当年犯下的错,还能待在一线已经是上面的恩赐了。”

    “听说上面给的话是,作风偏激。”

    赵志远像是没有听见。

    他转身回到办公室,把一份刚完成的断层活动报告重新摊开。

    1987年。

    西北荒漠。

    风沙打得人睁不开眼。

    赵志远用绳子把自己和一根岩柱绑在一起,半跪在地上记录仪器数据。

    他的拐杖被风卷走。

    他便趴在沙地上,拖着身体爬过去捡。

    1990年。

    南方山区。

    山洪冲断了便桥。

    同行的人都劝他折返。

    赵志远脱下外套,将图纸和仪器裹好顶在头上,扶着绳索,一步步蹚过齐腰深的河水。

    冰冷的水流冲击着那条毫无知觉的腿。

    他几次摔倒。

    又几次被人从水里拽起来。

    1993年。

    招待所。

    发霉的墙皮一块块向下脱落。

    桌上放着两个已经发硬的窝头,还有一壶不知道烧过几遍的开水。

    赵志远坐在昏黄的灯泡下,把当天采集到的波形数据一笔一笔誊进笔记本。

    窗外有人喝酒划拳。

    隔壁有人兴奋地讨论分房名额。

    他只是摘下眼镜,揉了揉酸胀的眼睛,然后重新低下头。

    二十年。

    整整二十年。

    他住过漏雨的招待所,吃过发馊的干粮。

    可他的脚步从来没有停过。

    只有他的腰,越来越弯。

    每逢阴天下雨,脊柱便像被无数根钝针同时刺入。

    疼得最厉害时,他只能趴在床沿上,一边咬着毛巾,一边等那阵痉挛过去。

    第二天天亮,他依然准时出现在观测站。
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